Empreintes, encres, acrylique, collages, lettrages sur papier
Livre d'artiste 1/1, 2013
Les itinéraires que nous choisissons accumulent souvent les détours, les retards.
La route tangue par moment ou se dresse verticale avant de nous offrir un plan droit.
Dans les montées, les descentes se succèdent les essais.
Y a-t-il «un» chemin? Plusieurs?
Géométrie de l'absurde!
Nous n'en savions rien. Personne ne nous avait prévenu.
Et nous plongeons dans les abîmes en riant, persuadés d'échapper aux vrilles assassines.
Nous piétinons les sens convenus. Jusqu'à perdre le sens tout court.
L'instant nous échappe, joue à cache cache entre les passés, les futurs.
L'illusion se déploie dans toutes les directions.
Lignes brisées, hachurées.
Jusqu'au retour à soi.
Jusqu'à se reconnaître.
Les itinéraires que nous choisissons accumulent souvent les détours, les retards.
La route tangue par moment ou se dresse verticale avant de nous offrir un plan droit.
Dans les montées, les descentes se succèdent les essais.
Y a-t-il «un» chemin? Plusieurs?
Géométrie de l'absurde!
Nous n'en savions rien. Personne ne nous avait prévenu.
Et nous plongeons dans les abîmes en riant, persuadés d'échapper aux vrilles assassines.
Nous piétinons les sens convenus. Jusqu'à perdre le sens tout court.
L'instant nous échappe, joue à cache cache entre les passés, les futurs.
L'illusion se déploie dans toutes les directions.
Lignes brisées, hachurées.
Jusqu'au retour à soi.
Jusqu'à se reconnaître.
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