Dimanche après-midi, Saint-Laurent, Île d'Orléans, Québec.
Sur les mouillures apportées par les marées, sur le gris-bleu des strates rocheuses, le bois retient l'essence de ce qui hante les berges. Bousculade de fantômes.
Sont-elles humaines ces figures aux yeux creux?
Elles reposent aux pieds d'un dieu endormi sur les joncs mouillés, bras croisés sur son corps cornu.
Aucun bruit. Ni voix, ni flûte.
On wet debris brought by the tides, on blue-gray rock strata, the wood retains the essence of what haunts the banks of the river. Here the ghosts jostle.
With their hollow eyes, who are these masks? Faces human?
They rest at feet of a god asleep on wet reeds, arms crossed over his knotty body. Pan or Cernunnos failed in this country.
No sound. Neither voice, neither flute.
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