Mixtes sur toile
2012
Le blanc s'échappe, me glisse des doigts, se dérobe, s'esquive, feint la disparition. Se replie sur lui-même.
Inutiles les batailles, les pugilats. Les fouilles et les recherches. Ce qui est inscrit, dit, fait, écrit émergera.
Ce jour est à modifier la direction, à inverser les sens fléchés.
Un autre matin, je le sais, le blanc me reviendra.
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