Bois incisé dans l'attente d'un séjour atelier
Nous aurons, dans une seule semaine, soulevé des dizaines,
des centaines, des milliers de mots poèmes.
J’en ai fait trois piles : larges, longues et hautes.
La plus petite, celle de presque rien, celle de si
peu : à conserver.
La seconde, à peine plus longue, un brin plus large :
valse hésitation. Une minute, je garde, l’autre, non.
Puis, la très haute, celle qui brise les épaules, le dos,
les cuisses, les bras.
Celle du papier tout coton, des reproductions
d’œuvres quatre couleurs.
Celle qui déchire le troisième chakra, l’écrase, le
fracasse.
Des boîtes et des boîtes à laisser
se dissoudre en je ne sais quoi.
...
Ce matin, le soleil en reflets bleutés.
Une rapsodie mexicaine. Un goût de gingembre sous la langue.
Shéhérazade au piano.
