24e temps
Mixtes et papier fait main sur toile
2011
Les miroirs se fracassent au rêche des soies nocturnes.
Les colliers jamais offerts égrainent une ambre amère. Cassure, rage, bris, lacération. Les mots hurlent le monde.
Quelle blessure coud et recoud les doigts aux fausses peaux? D'où vient le poison noir de gris?
Et l'effacement subtil des pliures indélébiles moulées au doux de la vingt-quatrième foulée?
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